En las nubes/Carlos Ravelo Galindo

Carlos Macgregor, mexicano 1906-1984
          El bardo  Campechano, Carlos McGregor,  padre de la escritora Rusia  McGregor, ganó la Flor de Oro en Juegos Florales en México

          Carlos Ravelo Galindo, afirma:

El bardo  Campechano, Carlos McGregor,  padre de la escritora Rusia  McGregor, ganó la Flor de Oro en Juegos Florales en México.         Con este poema representó a México en el año de 1943, en un concurso de la NBC de Nueva York.                                                                                                    

         Acaso no habremos escrito una primera carta, pero él  recuerda, acaso, al primer amor. O a quien primero estuvo en nuestro pensamiento. O a la única en nuestra vida.

         Recorre la historia. Y transmite su en5usiasmo.

         Mejor leelo.

 CARTA A MI PRIMERA NOVIA

       Novia pobre del pueblo:

si el papel entintado

de mi epístola,

– tan fiel como romántica -,

busca refugio en el hueco inviolable

de tus manos,

dale el abrigo que sus hojas quieren,

como a la golondrina

le da sus calideces

el verano.

       Anclé en el punto de la edad madura,

en que todos los hombres,

se vuelven silenciosos y serenos,

estoicos y conformes;

pero mi barca

sigue en el vaivén de mis sentimientos

sin importarle el ancla.

       Hay oleaje en mis mares,

y en el ciclón de tu recuerdo salta,

para ponerme frente a ti, no obstante,

que entre los dos existe

un abismo infranqueable

de distancias.

Y te tengo tan cerca,como la vez aquella

que en la paz del domingo almidonado,

todas las redondeces de tus piernas

en un mutis rumboso se eclipsaron,

tras la brillante seda

pueblerina

de tu vestido largo.

       ¡Ah, cómo se me agolpan en la mente

las tardes de los sábados!

       Nos íbamos corriendo las veredas

como el cielo los pájaros,

y a la orilla de arroyos cristalinos

o a la sombra de almendros

y naranjos,

íntima y audazmente satisfechos,

la “pinta” de la escuela

descansábamos.

       Y las noches del kiosko

con su alegre charanga,

parece que aun me dicen las canciones

que en tu boca y mi boca

se encontraban.

       Era algo así como el presentimiento

de que un día de tantos,

el nudo frágil de nuestras quimeras

rompería

sus lazos.

       Y se cumplió el designio inalterable

del destino en nosotros;

tu vida y mi vida se bifurcaron

en dos distintos polos,

con la inerme esperanza de que un día

volverían

a verse

nuestros ojos.

       Y estamos en un “inter” ignorado

acaso como inútiles andenes,

que momento a momento,

interminablemente,

esperan

la llegada de los trenes.

       ¿En qué ciudad remota

la lozanía de tu cuerpo inédito

se entregó a la caricia de otras manos,

y tus labios supieron,

olvidando los míos,

del calor de otros besos?

       ¿Sé acaso dónde vives?

¿Sabes dónde mi amor puso su alero?

       En esta transición que nos separa,

los dos nos hemos vuelto,

una interrogación que es un enigma

y un secreto.

       Y ante el muro infranqueable del destino

es mejor no saberlo.

       Si otra vez en las tardes

juveniles y alegres de la escuela

tus manos y mis manos se juntaran

para hojear las libretas

donde la química y sus pentagramas

eran nuestros problemas,

la fácil solución encontraríamos

en el hondo murmullo de tus lágrimas

y en el grave silencio de mis penas.

       Aburrido del cambio

que mi vida sufrió en el hemisferio,

de los ruidos incesantes que corren

sobre esta gran ciudad del pavimento,

de paros y de huelgas,

de trenes y atropellos,

de robos y de crímenes nocturnos,

y de leyes, oh, novia, que no entiendo;

quisiera que esta carta te encontrara

igual que te imagina mi recuerdo:

Honesta, pobre, sencilla y morena…

¡Como son las mujeres de mi pueblo!

       Nosotros Insistimos, mejor poesía que grosería.

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